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Ese Gran SimulacroCada vez que nos dan clases deamnesiacomo si nunca hubieran existidolos combustibles ojos del almao los labios de la pena huérfanacada vez que nos dan clases deamnesiay nos conminan a borrarla ebriedad del sufrimientome convenzo de que mi regiónno es la farándula de otrosen mi región hay calvarios deausenciamuñones de porvenir / arrabalesde duelopero también candores demosquetapianos que arrancan lágrimascadáveres que miran aún desdesus huertosnostalgias inmóviles en un pozode otoñosentimientos insoportablementeactualesque se niegan a morir allá en looscuroel olvido está lleno de memoriaque a veces no caben lasremembranzasy hay que tirar rencores por labordaen el fondo el olvido es un gransimulacronadie sabe ni puede / aunquequiera / olvidarun gran simulacro repleto defantasmasesos romeros que peregrinan porel olvidocomo si fuese el camino desantiagoel día o la noche en que el olvidoestallesalte en pedazos o crepite /los recuerdos atroces y demaravillaquebrarán los barrotes de fuegoarrastrarán por fin la verdad porel mundoy esa verdad será que no hayolvido

Ese Gran SimulacroCada vez que nos dan clases deamnesiacomo si nunca hubieran existidolos combustibles ojos del almao los labios de la pena huérfanacada vez que nos dan clases deamnesiay nos conminan a borrarla ebriedad del sufrimientome convenzo de que mi regiónno es la farándula de otrosen mi región hay calvarios deausenciamuñones de porvenir / arrabalesde duelopero también candores demosquetapianos que arrancan lágrimascadáveres que miran aún desdesus huertosnostalgias inmóviles en un pozode otoñosentimientos insoportablementeactualesque se niegan a morir allá en looscuroel olvido está lleno de memoriaque a veces no caben lasremembranzasy hay que tirar rencores por labordaen el fondo el olvido es un gransimulacronadie sabe ni puede / aunquequiera / olvidarun gran simulacro repleto defantasmasesos romeros que peregrinan porel olvidocomo si fuese el camino desantiagoel día o la noche en que el olvidoestallesalte en pedazos o crepite /los recuerdos atroces y demaravillaquebrarán los barrotes de fuegoarrastrarán por fin la verdad porel mundoy esa verdad será que no hayolvido
― Autor: Mario Benedetti

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Rostro de VosTengo una soledadtan concurridatan llena de nostalgiasy de rostros de vosde adioses hace tiempoy besos bienvenidosde primeras de cambioy de último vagón.Tengo una soledadtan concurridaque puedo organizarlacomo una procesiónpor colorestamañosy promesaspor épocapor tacto y por sabor.Sin un temblor de más,me abrazo a tus ausenciasque asisten y me asistencon mi rostro de vos.Estoy lleno de sombrasde noches y deseosde risas y de alguna maldición.Mis huéspedes concurren,concurren como sueñoscon sus rencores nuevossu falta de candor.Yo les pongo una escobatras la puertaporque quiero estar solocon mi rostro de vos.Pero el rostro de vosmira a otra partecon sus ojos de amorque ya no amancomo víveresque buscan a su hambremiran y mirany apagan la jornada.Las paredes se vanqueda la nochelas nostalgias se vanno queda nada.Ya mi rostro de voscierra los ojos.Y es una soledadtan desolada.

Rostro de VosTengo una soledadtan concurridatan llena de nostalgiasy de rostros de vosde adioses hace tiempoy besos bienvenidosde primeras de cambioy de último vagón.Tengo una soledadtan concurridaque puedo organizarlacomo una procesiónpor colorestamañosy promesaspor épocapor tacto y por sabor.Sin un temblor de más,me abrazo a tus ausenciasque asisten y me asistencon mi rostro de vos.Estoy lleno de sombrasde noches y deseosde risas y de alguna maldición.Mis huéspedes concurren,concurren como sueñoscon sus rencores nuevossu falta de candor.Yo les pongo una escobatras la puertaporque quiero estar solocon mi rostro de vos.Pero el rostro de vosmira a otra partecon sus ojos de amorque ya no amancomo víveresque buscan a su hambremiran y mirany apagan la jornada.Las paredes se vanqueda la nochelas nostalgias se vanno queda nada.Ya mi rostro de voscierra los ojos.Y es una soledadtan desolada.

Un torturador no se redime suicidándose, pero algo es algo.

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Me gusta la gente que vibra,que no hay que empujarla,que no hay que decirle que haga las cosas,sino que sabe lo que hay que hacery que lo hace.La gente que cultiva sus sueñoshasta que esos sueños se apoderande su propia realidad.

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Amo En TiAmo en ti lo que en otroshubiera despreciado:tus pasos algo tardos,tus pies casi pesados;tu cabeza inclinada hacia la frente;tu madurez,y tu cansancio.Amo el gesto de tus labios,tus sonrisas,trago a trago.Tu traje también lo amo:es tu presencia;sus arrugas son la marcade tus luchas.Tus zapatos son un signo de mi espera,cuando van tristemente hacia tus calles.¿Por qué tieneslas manos desatadas?¿Quieres llevar la frente levantaday estar firme,y regresar a tu vozhoy, y mañana,con la misma palabradecantada?Te hallaríasinundado de fango,enturbiadas tus manos,y los hombrosagobiados de pronto por un pesoacerbotan intensoque te arrastraría encadenado hacia los añosvenideros.Un sabor cáustico de acíbarpurifica mis labios.Tengo envenenada la garganta.Gritaría con rabia,tumbaría mis puertas, mis techos, mis aldabas,destruiría sin conciencia mi casa y tu casa,para romper las atadurasde tu alianza.Pero sería la derrota de lo que vale adentro,y estaríasempequeñecido por ti frente a tus ojos,débil para la lucha de los odiosno tan grande, no tan fiero, no tan alto,cuando tu cruz se levantesobre el altar de tus años.

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