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El tiempo nos ha vaciado de fulgor. Pero la oscuridad sigue poblada de luciérnagas.

El tiempo nos ha vaciado de fulgor. Pero la oscuridad sigue poblada de luciérnagas.
― Autor: Gioconda Belli

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Estoy Viva Como Fruta Madura...Estoy vivacomo fruta maduradueña ya de inviernos y veranos,abuela de los pájaros,tejedora del viento navegante.No se ha educado aún mi corazóny, niña, tiemblo en los atardeceres,me deslumbran el verde, las marimbasy el ruido de la lluviahermanándose con mi húmedo vientre,cuando todo es más suave y luminoso.Crezco y no aprendo a crecer,no me desilusiono,ni me vuelvo mujer envuelta en velos,descreída de todo, lamentando su suerte.No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,de la tierra parida,el canto de los pueblos,los brazos del obrero construyendo,la mujer vendedora con su ramo de hijos,los chavalos alegres marchando hacia el colegio.Si.Es verdad que a ratos estoy tristey salgo a los caminos,suelta como mi pelo,y lloro por las cosas más dulces y más tiernasy atesoro recuerdosbrotando entre mis huesosy soy una infinita espiral que se retuerceentre lunas y soles,avanzando en los días,desenrollando el tiempocon miedo o desparpajo,desenvainando estrellaspara subir más alto, más arriba,dándole caza al aire,gozándome en el ser que me sustenta,en la eterna marea de flujos y reflujosque mueve el universoy que impulsa los giros redondos de la tierra.Soy la mujer que piensa.Algún díamis ojosencenderán luciérnagas.

Estoy Viva Como Fruta Madura...Estoy vivacomo fruta maduradueña ya de inviernos y veranos,abuela de los pájaros,tejedora del viento navegante.No se ha educado aún mi corazóny, niña, tiemblo en los atardeceres,me deslumbran el verde, las marimbasy el ruido de la lluviahermanándose con mi húmedo vientre,cuando todo es más suave y luminoso.Crezco y no aprendo a crecer,no me desilusiono,ni me vuelvo mujer envuelta en velos,descreída de todo, lamentando su suerte.No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,de la tierra parida,el canto de los pueblos,los brazos del obrero construyendo,la mujer vendedora con su ramo de hijos,los chavalos alegres marchando hacia el colegio.Si.Es verdad que a ratos estoy tristey salgo a los caminos,suelta como mi pelo,y lloro por las cosas más dulces y más tiernasy atesoro recuerdosbrotando entre mis huesosy soy una infinita espiral que se retuerceentre lunas y soles,avanzando en los días,desenrollando el tiempocon miedo o desparpajo,desenvainando estrellaspara subir más alto, más arriba,dándole caza al aire,gozándome en el ser que me sustenta,en la eterna marea de flujos y reflujosque mueve el universoy que impulsa los giros redondos de la tierra.Soy la mujer que piensa.Algún díamis ojosencenderán luciérnagas.

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Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre, voy juntando mis días, mis minutos, mis horas con tu hilo de letras.

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