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¡oh Triste Coche Viejo...!¡Oh triste coche viejo, que en mi memoria ruedas!¡Pueblo, que en un recodo de mi alma te pierdes!¡Lágrima grande y pura, lucero que te quedas,temblando en la colina, sobre los campos verdes!Verde el cielo profundo, despertaba el camino,fresco y fragante del encanto de la hora;cantaba un ruiseñor despierto, y el molinorumiaba un son eterno, rosa frente a la aurora.-Y en el alma, un recuerdo, una lágrima, unamano alzando un visillo blanco al pasar un coche...la calle de la víspera, azul bajo la lunasolitaria, los besos de la última noche¡Oh triste coche viejo, que en mi memoria ruedas!¡Pueblo, que en un recodo de mi alma te pierdes!¡Lágrima grande y pura, lucero que te quedas,temblando, en la colina, sobre los campos verdes!

¡oh Triste Coche Viejo...!¡Oh triste coche viejo, que en mi memoria ruedas!¡Pueblo, que en un recodo de mi alma te pierdes!¡Lágrima grande y pura, lucero que te quedas,temblando en la colina, sobre los campos verdes!Verde el cielo profundo, despertaba el camino,fresco y fragante del encanto de la hora;cantaba un ruiseñor despierto, y el molinorumiaba un son eterno, rosa frente a la aurora.-Y en el alma, un recuerdo, una lágrima, unamano alzando un visillo blanco al pasar un coche...la calle de la víspera, azul bajo la lunasolitaria, los besos de la última noche¡Oh triste coche viejo, que en mi memoria ruedas!¡Pueblo, que en un recodo de mi alma te pierdes!¡Lágrima grande y pura, lucero que te quedas,temblando, en la colina, sobre los campos verdes!
― Autor: Juan Ramón Jiménez

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Esperanza¡Esperar! ¡Esperar! Mientras, el cielocuelga nubes de oro a las lluviosas;las espigas suceden a las rosas;las hojas secas a la espiga; el yelosepulta la hoja seca; en largo duelo,despide el ruiseñor las amorosasnoches; y las volubles mariposasdoblan en el caliente sol su vuelo.Ahora, a la candela campesina,la lenta cuna de mis sueños mecenlos vientos del octubre colorado...La carne se me torna más divina,viejas, las ilusiones, encanecen,y lo que espero ¡ay! es mi pasado.

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El hombre es libre, tiene que ser libre. Su primera virtud, su gran hermosura, su gran amor es la libertad.

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Las Tardes de EneroVa cayendo la noche: La brumaha bajado a los montes el cielo:Una lluvia menuda y monótonahumedece los árboles secos.El rumor de sus gotas penetrahasta el fondo sagrado del pecho,donde el alma, dulcísima, escondesu perfume de amor y recuerdos.¡Cómo cae la bruma en en alma!¡Qué tristeza de vagos misteriosen sus nieblas heladas escondenesas tardes sin sol ni luceros!En las tardes de rosas y brisaslos dolores se olvidan, riendo,y las penas glaciales se ocultantras los ojos radiantes de fuego.Cuando el frío desciende a la tierra,inundando las frentes de invierno,se reflejan las almas marchitasa través de los pálidos cuerpos.Y hay un algo de pena insondableen los ojos sin lumbre del cielo,y las largas miradas se pierdenen la nada sin fe de los sueños.La nostalgia, tristísima, arrojaen las almas su amargo silencio,Y los niños se duermen soñandocon ladrones y lobos hambrientos.Los jardines se mueren de frío;en sus largos caminos desiertosno hay rosales cubiertos de rosas,no hay sonrisas, suspiros ni besos.¡Como cae la bruma en el almaperfumada de amor y recuerdos!¡Cuantas almas se van de la vidaestas tardes sin sol ni luceros!

Las Tardes de EneroVa cayendo la noche: La brumaha bajado a los montes el cielo:Una lluvia menuda y monótonahumedece los árboles secos.El rumor de sus gotas penetrahasta el fondo sagrado del pecho,donde el alma, dulcísima, escondesu perfume de amor y recuerdos.¡Cómo cae la bruma en en alma!¡Qué tristeza de vagos misteriosen sus nieblas heladas escondenesas tardes sin sol ni luceros!En las tardes de rosas y brisaslos dolores se olvidan, riendo,y las penas glaciales se ocultantras los ojos radiantes de fuego.Cuando el frío desciende a la tierra,inundando las frentes de invierno,se reflejan las almas marchitasa través de los pálidos cuerpos.Y hay un algo de pena insondableen los ojos sin lumbre del cielo,y las largas miradas se pierdenen la nada sin fe de los sueños.La nostalgia, tristísima, arrojaen las almas su amargo silencio,Y los niños se duermen soñandocon ladrones y lobos hambrientos.Los jardines se mueren de frío;en sus largos caminos desiertosno hay rosales cubiertos de rosas,no hay sonrisas, suspiros ni besos.¡Como cae la bruma en el almaperfumada de amor y recuerdos!¡Cuantas almas se van de la vidaestas tardes sin sol ni luceros!

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