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En El Sopor Azul E Hirviente de La Siesta...En el sopor azul e hirviente de la siesta,el jardín arde al sol. Huele a rosas quemadas.La mar mece, entre inmóviles guirnaldas de floresta,una diamantería de olas soleadas.Cúpulas amarillas encienden a lo lejos,en la ciudad atlántica, veladas fantasías;saltan, ríen, titilan momentáneos reflejosde azulejos, de bronces y de cristalerías.El agua abre sus frescos abanicos de plata,hasta el reposo verde de las calladas hojas,y en el silencio solitario una fragata,blanca y henchida, surje, entre las rocas rojas. ..( De Mar del sur )

En El Sopor Azul E Hirviente de La Siesta...En el sopor azul e hirviente de la siesta,el jardín arde al sol. Huele a rosas quemadas.La mar mece, entre inmóviles guirnaldas de floresta,una diamantería de olas soleadas.Cúpulas amarillas encienden a lo lejos,en la ciudad atlántica, veladas fantasías;saltan, ríen, titilan momentáneos reflejosde azulejos, de bronces y de cristalerías.El agua abre sus frescos abanicos de plata,hasta el reposo verde de las calladas hojas,y en el silencio solitario una fragata,blanca y henchida, surje, entre las rocas rojas. ..( De Mar del sur )
― Autor: Juan Ramón Jiménez

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El AmorEl amor, a qué huele? Parece, cuando se ama,que el mundo entero tiene rumor de primavera.Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,y él sigue ardiente y joven, oliendo a rosa eterna.Por todas partes abre guirnaldas invisibles,todos sus fondos son líricos -risa o pena-,la mujer a su beso cobra un sentido mágicoque, como en los senderos, sin cesar se renueva...Vienen al alma música de ideales conciertos,palabras de una brisa liviana entre arboledas;se suspira y se llora, y el suspiro y el llantodejan como un romántico frescor de madreselvas...

El AmorEl amor, a qué huele? Parece, cuando se ama,que el mundo entero tiene rumor de primavera.Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,y él sigue ardiente y joven, oliendo a rosa eterna.Por todas partes abre guirnaldas invisibles,todos sus fondos son líricos -risa o pena-,la mujer a su beso cobra un sentido mágicoque, como en los senderos, sin cesar se renueva...Vienen al alma música de ideales conciertos,palabras de una brisa liviana entre arboledas;se suspira y se llora, y el suspiro y el llantodejan como un romántico frescor de madreselvas...

El Mar LejanoLa fuente aleja su cantata.Despiertan todos los caminos...Mar de la aurora, mar de plata,¡qué limpio estás entre los pinos!Viento del Sur, ¿vienes sonorode soles? Ciegan los caminos...Mar de la siesta, mar de oro,¡qué alegre estás sobre los pinos!Dice el verdón no sé qué cosa...Mi alma se va por los caminos...Mar de la tarde, mar de rosa,¡qué dulce estás entre los pinos!

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