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Nuestro ideal no llega a las estrellas, es sereno, sencillo; quisiéramos hacer miel como abejas, o tener dulce voz o fuerte grito, o fácil caminar sobre las hierbas o senos donde mamen nuestros hijos.

Nuestro ideal no llega a las estrellas, es sereno, sencillo; quisiéramos hacer miel como abejas, o tener dulce voz o fuerte grito, o fácil caminar sobre las hierbas o senos donde mamen nuestros hijos.
― Autor: Federico García Lorca

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La Niña Va Por Mi Frente¡Oh, qué antiguo sentimiento!¿De qué me sirve, pregunto,la tinta, el papel y el verso?Carne tuya me parece,rojo lirio, junco fresco.Morena de luna llena.¿Qué quieres de mi deseo?Por las orillas del ríose está la noche mojandoy en los pechos de Lolitase mueren de amor los ramos.Se mueren de amor los ramos.La noche canta desnudasobre los puentes de marzo.Lolita lava su cuerpocon agua salobre y nardos.Se mueren de amor los ramos.La noche de anís y platarelumbra por los tejados.Plata de arroyos y espejos.Anís de tus muslos blancos.Se mueren de amor los ramos.

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Las Seis CuerdasLa guitarrahace llorar a los sueños.El sollozo de las almasperdidasse escapa por su bocaredonda.Y como la tarántula,teje una gran estrellapara cazar suspiros,que flotan en su negroaljibe de madera.1924

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