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La traducción destroza el espíritu del lenguaje.

La traducción destroza el espíritu del lenguaje.
― Autor: Federico García Lorca

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El hombre famoso tiene la amargura de llevar el pecho frío y traspasado por linternas sordas que dirigen sobre ellos otros.

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Apunte Para Una OdaDesnuda soledad sin gesto ni palabra,transparente en el huerto y untuosa por el monte;soledad silenciosa sin olor ni veletaque pesa en los remansos, siempre dormida y sola.Soledad de lo alto, toda frente y luceros,como una gran cabeza cortada y palidísima;redonda soledad que nos deja en las manosunos lirios suaves de pensativa escarcha.En la curva del río te esperé largas horas,limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.Tu jardín de violetas nacía sobre el vientoy allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.Yo te he visto cortar el limón de la tardepara teñir tus manos dormidas de amarillo,y en momentos de dulce música de mi vidate he visto en los rincones enlutada y pequeña,pero lejana siempre, vieja y recién nacida.Inmensa giraluna de fósforo y de plata,pero lejana siempre, tendida, inaccesiblea la flauta que anhela clavar tu carne oscura.Mi alma como una yedra de luz verde y escarchapor el muro del día sube lenta a buscarte;caracoles de plata las estrellas me envuelven,pero nunca mis dedos hallarán tu perfume. (....)

Apunte Para Una OdaDesnuda soledad sin gesto ni palabra,transparente en el huerto y untuosa por el monte;soledad silenciosa sin olor ni veletaque pesa en los remansos, siempre dormida y sola.Soledad de lo alto, toda frente y luceros,como una gran cabeza cortada y palidísima;redonda soledad que nos deja en las manosunos lirios suaves de pensativa escarcha.En la curva del río te esperé largas horas,limpio ya de arabescos y de ritmos fugaces.Tu jardín de violetas nacía sobre el vientoy allí temblabas sola, queriéndote a ti misma.Yo te he visto cortar el limón de la tardepara teñir tus manos dormidas de amarillo,y en momentos de dulce música de mi vidate he visto en los rincones enlutada y pequeña,pero lejana siempre, vieja y recién nacida.Inmensa giraluna de fósforo y de plata,pero lejana siempre, tendida, inaccesiblea la flauta que anhela clavar tu carne oscura.Mi alma como una yedra de luz verde y escarchapor el muro del día sube lenta a buscarte;caracoles de plata las estrellas me envuelven,pero nunca mis dedos hallarán tu perfume. (....)

Soneto de La Dulce QuejaTengo miedo a perder la maravillade tus ojos de estatua, y el acentoque de noche me pone en la mejillala solitaria rosa de tu aliento.Tengo pena de ser en esta orillatronco sin ramas; y lo que más sientoes no tener la flor, pulpa o arcilla,para el gusano de mi sufrimiento.Si tú eres el tesoro oculto mío,si eres mi cruz y mi dolor mojado,si soy el perro de tu señorío,no me dejes perder lo que he ganadoy decora las aguas de tu ríocon hojas de mi otoño enajenado.

Soneto de La Dulce QuejaTengo miedo a perder la maravillade tus ojos de estatua, y el acentoque de noche me pone en la mejillala solitaria rosa de tu aliento.Tengo pena de ser en esta orillatronco sin ramas; y lo que más sientoes no tener la flor, pulpa o arcilla,para el gusano de mi sufrimiento.Si tú eres el tesoro oculto mío,si eres mi cruz y mi dolor mojado,si soy el perro de tu señorío,no me dejes perder lo que he ganadoy decora las aguas de tu ríocon hojas de mi otoño enajenado.

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