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No Está El Aire PropicioNo está el aire propicio para estampar mejillas.Se borraron la flechas que indicaban la rutamás copiosa de pájaros para los que agonizan.Se arrastran por los suelos nubes sin corazóny a la garganta trepa la impostura del mundo.No está el aire propicio para cantar tus labios,tu nuca en desacuerdo con las leyes de fisicani tu pecho de interna geografia afectuosa.Las tijeras gorjean mejor que las calandriasy no vuelven ya nunca si remontan el vueloy aqui en mi cercanía tres libros se aproximan,abiertos en la página donde muere una reina.Qué dulce despertar el del amor que existey qué existencia clara la del ojo que duerme,velado por las alas remotas de los párpados.Pétalos de difuntas miradas, llueven, llueveny llueven, llueven, llueven. Me sepultan los pies,las rodillas, el vientre, la cintura, los hombros.Van a enterrarme vivo; van a enterrarme vivo;No está el aire propicio para soñar contigo.

No Está El Aire PropicioNo está el aire propicio para estampar mejillas.Se borraron la flechas que indicaban la rutamás copiosa de pájaros para los que agonizan.Se arrastran por los suelos nubes sin corazóny a la garganta trepa la impostura del mundo.No está el aire propicio para cantar tus labios,tu nuca en desacuerdo con las leyes de fisicani tu pecho de interna geografia afectuosa.Las tijeras gorjean mejor que las calandriasy no vuelven ya nunca si remontan el vueloy aqui en mi cercanía tres libros se aproximan,abiertos en la página donde muere una reina.Qué dulce despertar el del amor que existey qué existencia clara la del ojo que duerme,velado por las alas remotas de los párpados.Pétalos de difuntas miradas, llueven, llueveny llueven, llueven, llueven. Me sepultan los pies,las rodillas, el vientre, la cintura, los hombros.Van a enterrarme vivo; van a enterrarme vivo;No está el aire propicio para soñar contigo.
― Autor: Gerardo Diego

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