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AhogoDéjame hacer un árbol con tus trenzas.Mañana me hallarán ahorcadoen el nudo celeste de tus venas.Se va a casar la noviadel marinerito.Haré una gran pajaritacon sus cartas cruzadas.Y luego romperéla luna de una pedrada.Neurastenia, dice el doctor.Gulliverha hundido todos sus navíos.Codicilo: dejo a mi noviaun puñal y una carcajada.

AhogoDéjame hacer un árbol con tus trenzas.Mañana me hallarán ahorcadoen el nudo celeste de tus venas.Se va a casar la noviadel marinerito.Haré una gran pajaritacon sus cartas cruzadas.Y luego romperéla luna de una pedrada.Neurastenia, dice el doctor.Gulliverha hundido todos sus navíos.Codicilo: dejo a mi noviaun puñal y una carcajada.
― Autor: Gerardo Diego

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Si eres tú misma el rosal y las rosas, la noche de mi verso y sus estrellas, ¿a quién dedicaré este breve cielo, este arbusto, esta fuente, este desvelo?.

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A la hora de la verdad, que es la de buscarse a sí mismo en lo objetivo, uno olvida todo y se dispone a no ser fiel más que a su propia sinceridad.

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No Está El Aire PropicioNo está el aire propicio para estampar mejillas.Se borraron la flechas que indicaban la rutamás copiosa de pájaros para los que agonizan.Se arrastran por los suelos nubes sin corazóny a la garganta trepa la impostura del mundo.No está el aire propicio para cantar tus labios,tu nuca en desacuerdo con las leyes de fisicani tu pecho de interna geografia afectuosa.Las tijeras gorjean mejor que las calandriasy no vuelven ya nunca si remontan el vueloy aqui en mi cercanía tres libros se aproximan,abiertos en la página donde muere una reina.Qué dulce despertar el del amor que existey qué existencia clara la del ojo que duerme,velado por las alas remotas de los párpados.Pétalos de difuntas miradas, llueven, llueveny llueven, llueven, llueven. Me sepultan los pies,las rodillas, el vientre, la cintura, los hombros.Van a enterrarme vivo; van a enterrarme vivo;No está el aire propicio para soñar contigo.

No Está El Aire PropicioNo está el aire propicio para estampar mejillas.Se borraron la flechas que indicaban la rutamás copiosa de pájaros para los que agonizan.Se arrastran por los suelos nubes sin corazóny a la garganta trepa la impostura del mundo.No está el aire propicio para cantar tus labios,tu nuca en desacuerdo con las leyes de fisicani tu pecho de interna geografia afectuosa.Las tijeras gorjean mejor que las calandriasy no vuelven ya nunca si remontan el vueloy aqui en mi cercanía tres libros se aproximan,abiertos en la página donde muere una reina.Qué dulce despertar el del amor que existey qué existencia clara la del ojo que duerme,velado por las alas remotas de los párpados.Pétalos de difuntas miradas, llueven, llueveny llueven, llueven, llueven. Me sepultan los pies,las rodillas, el vientre, la cintura, los hombros.Van a enterrarme vivo; van a enterrarme vivo;No está el aire propicio para soñar contigo.

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