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Hay tanta plenitud en esta hora, tranquila entre las palmas de algún hado, que el curso del instante se demora lentísimo, cortés, enamorado.

Hay tanta plenitud en esta hora, tranquila entre las palmas de algún hado, que el curso del instante se demora lentísimo, cortés, enamorado.
― Autor: Jorge Guillén

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Los Fieles AmantesNoche mucho más noche: el amor ya es un hecho.Feliz nivel de paz extiende el sueñocomo una perfección todavía amorosa.Bulto adorable, lejosya, se adormece,y a su candor en la isla se abandona,animal por ahí, latente.¡Qué diario Infinito sobre el lechode una pasión: costumbre rodeada de arcano.¡Oh noche, más oscura en nuestros brazos!

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Duermes...Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes.Gozo de tu inocencia confiada,de tu implícita forma en esa nocheque hace tan suya con amor la mano.Te siento dormir sin verte,serenísima, sagrada,nunca imagen de la muerte,y oponiéndote a la nadatriunfar como piedra inerte.La delicada masa de tu sueñose espesa junto a mí, sin paz nocturna,que así convive con la invulnerable,cuyo retorno al despertar es siemprela súbita inmersión en nuestra dicha.Sumido en un calor de dos, el sueñorelaja su clausura, casi abiertadulcemente hacia el día aún isleño.Calor, amor.La historia tras la puerta.

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Las Doce En El RelojDije: ¡Todo ya pleno!Un álamo vibró.Las hojas plateadassonaron con amor.Los verdes eran grises,el amor era sol.Entonces, mediodía,un pájaro sumiósu cantar en el vientocon tal adoraciónque se sintió cantadabajo el viento la florcrecida entre las mieses,más altas. Era yo,centro en aquel instantede tanto alrededor,quien lo veía todocompleto para un dios.Dije: Todo, completo.¡Las doce en el reloj!

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