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¿Quién sabe si quizá todo el amor mío no fue más que un engaño de los sentidos, de la fantasía?.

¿Quién sabe si quizá todo el amor mío no fue más que un engaño de los sentidos, de la fantasía?.
― Autor: Fiodor Mijailovich Dostoievski

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También los sueños se sobreviven.

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Cuando digo que mira, miento. No mira, sino que contempla distraídamente. De modo que quizá sólo fugazmente, casi sin querer, puede ocuparse de lo que le rodea.

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Pero ya sabe usted que quien ama no recuerda largo tiempo el agravio.

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Rostro de VosTengo una soledadtan concurridatan llena de nostalgiasy de rostros de vosde adioses hace tiempoy besos bienvenidosde primeras de cambioy de último vagón.Tengo una soledadtan concurridaque puedo organizarlacomo una procesiónpor colorestamañosy promesaspor épocapor tacto y por sabor.Sin un temblor de más,me abrazo a tus ausenciasque asisten y me asistencon mi rostro de vos.Estoy lleno de sombrasde noches y deseosde risas y de alguna maldición.Mis huéspedes concurren,concurren como sueñoscon sus rencores nuevossu falta de candor.Yo les pongo una escobatras la puertaporque quiero estar solocon mi rostro de vos.Pero el rostro de vosmira a otra partecon sus ojos de amorque ya no amancomo víveresque buscan a su hambremiran y mirany apagan la jornada.Las paredes se vanqueda la nochelas nostalgias se vanno queda nada.Ya mi rostro de voscierra los ojos.Y es una soledadtan desolada.

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