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Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo.

Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo.
― Autor: Julio Cortázar

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Cinco Poemas Para CrisIYa mucho más allá del mezzo«camin di nostra vita»existe un territorio del amorun laberinto más mental que míticodonde es posible serlentamente dichososin el hilo de Ariadna delirantesi espumas ni sábanas ni muslos.Todo se cumple en un reflejo de crpúsculotu pelo tu perfume tu saliva.Y allí del otro lado te poseomientras tú juegas con tu amigalos juegos de la noche.IIEn realidad poco me importaque tus senos se duermanen la azul simetría de otros senos.Yo los huebiera holladocon la cosquilla de mi rocey te hubieras reído justamentecuando lo necesario y esperableera que sollozaras.IIISé muy bien lo que ganascuando te pierdes en el goce.Porque es exactamentelo que yo habría sentido.IVLa justa erratahabernos encontrado al final del díaen un paseo púbico.VMe gustaría que creyerasque esto es el irrisorio juegode las compensacionescon que consuelo esta distancia.Sigue entonces danzandoen el espejo de otro cuerpodespués de haber sonreídoapenaspara mí.

Cinco Poemas Para CrisIYa mucho más allá del mezzo«camin di nostra vita»existe un territorio del amorun laberinto más mental que míticodonde es posible serlentamente dichososin el hilo de Ariadna delirantesi espumas ni sábanas ni muslos.Todo se cumple en un reflejo de crpúsculotu pelo tu perfume tu saliva.Y allí del otro lado te poseomientras tú juegas con tu amigalos juegos de la noche.IIEn realidad poco me importaque tus senos se duermanen la azul simetría de otros senos.Yo los huebiera holladocon la cosquilla de mi rocey te hubieras reído justamentecuando lo necesario y esperableera que sollozaras.IIISé muy bien lo que ganascuando te pierdes en el goce.Porque es exactamentelo que yo habría sentido.IVLa justa erratahabernos encontrado al final del díaen un paseo púbico.VMe gustaría que creyerasque esto es el irrisorio juegode las compensacionescon que consuelo esta distancia.Sigue entonces danzandoen el espejo de otro cuerpodespués de haber sonreídoapenaspara mí.

Una Carta de AmorTodo lo que de vos quisieraes tan poco en el fondoporque en el fondo es todo,como un perro que pasa, una colina,esas cosas de nada, cotidianas,espiga y cabellera y dos terrones,el olor de tu cuerpo,lo que decís de cualquier cosa,conmigo o contra mía,todo eso es tan poco,yo lo quiero de vos porque te quiero.Que mires más allá de mí,que me ames con violenta prescindenciadel mañana, que el gritode tu entrega se estrelleen la cara de un jefe de oficina,y que el placer que juntos inventamossea otro signo de la libertad.

Una Carta de AmorTodo lo que de vos quisieraes tan poco en el fondoporque en el fondo es todo,como un perro que pasa, una colina,esas cosas de nada, cotidianas,espiga y cabellera y dos terrones,el olor de tu cuerpo,lo que decís de cualquier cosa,conmigo o contra mía,todo eso es tan poco,yo lo quiero de vos porque te quiero.Que mires más allá de mí,que me ames con violenta prescindenciadel mañana, que el gritode tu entrega se estrelleen la cara de un jefe de oficina,y que el placer que juntos inventamossea otro signo de la libertad.

No me creas demasiado optimista; conozco a mi país, y a muchos otros que lo rodean. Pero hay signos, hay signos.

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