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VidaDespués de todo, todo ha sido nada,a pesar de que un día lo fue todo.Después de nada, o después de todosupe que todo no era más que nada.Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!Ahora sé que la nada lo era todo.y todo era ceniza de la nada.No queda nada de lo que fue nada.(Era ilusión lo que creía todoy que, en definitiva, era la nada.)Qué más da que la nada fuera nadasi más nada será, después de todo,después de tanto todo para nada.

VidaDespués de todo, todo ha sido nada,a pesar de que un día lo fue todo.Después de nada, o después de todosupe que todo no era más que nada.Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!Ahora sé que la nada lo era todo.y todo era ceniza de la nada.No queda nada de lo que fue nada.(Era ilusión lo que creía todoy que, en definitiva, era la nada.)Qué más da que la nada fuera nadasi más nada será, después de todo,después de tanto todo para nada.
― Autor: José Hierro

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La conciencia de un jurado nunca queda tranquila.

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InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

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