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VidaDespués de todo, todo ha sido nada,a pesar de que un día lo fue todo.Después de nada, o después de todosupe que todo no era más que nada.Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!Ahora sé que la nada lo era todo.y todo era ceniza de la nada.No queda nada de lo que fue nada.(Era ilusión lo que creía todoy que, en definitiva, era la nada.)Qué más da que la nada fuera nadasi más nada será, después de todo,después de tanto todo para nada.

VidaDespués de todo, todo ha sido nada,a pesar de que un día lo fue todo.Después de nada, o después de todosupe que todo no era más que nada.Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!Ahora sé que la nada lo era todo.y todo era ceniza de la nada.No queda nada de lo que fue nada.(Era ilusión lo que creía todoy que, en definitiva, era la nada.)Qué más da que la nada fuera nadasi más nada será, después de todo,después de tanto todo para nada.
― Autor: José Hierro

imagen de VidaDespués de todo, todo ha sido nada,a pesar de que un día lo fue todo.Después de nada, o después de todosupe que todo no era más que nada.Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!Ahora sé que la nada lo era todo.y todo era ceniza de la nada.No queda nada de lo que fue nada.(Era ilusión lo que creía todoy que, en definitiva, era la nada.)Qué más da que la nada fuera nadasi más nada será, después de todo,después de tanto todo para nada.

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InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

Luz de TardeMe da pena pensar que algún día querré ver de nuevoeste espacio,tornar a este instante.Me da pena soñarme rompiendo mis alascontra muros que se alzan e impiden que pueda volvera encontrarme.Estas ramas en flor que palpitan y rompen alegresla apariencia tranquila del aire,esas olas que mojan mis pies de crujiente hermosura,el muchacho que guarda en su frente la luz de la tarde,ese blanco pañuelo caído tal vez de unas manos,cuando ya no esperaban que un beso de amor las rozase...Me da pena mirar estas cosas, querer estas cosas, guardarestas cosas.Me da pena soñarme volviendo a buscarlas, volviendo a buscarme,poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volverotra vez a soñarse.

Luz de TardeMe da pena pensar que algún día querré ver de nuevoeste espacio,tornar a este instante.Me da pena soñarme rompiendo mis alascontra muros que se alzan e impiden que pueda volvera encontrarme.Estas ramas en flor que palpitan y rompen alegresla apariencia tranquila del aire,esas olas que mojan mis pies de crujiente hermosura,el muchacho que guarda en su frente la luz de la tarde,ese blanco pañuelo caído tal vez de unas manos,cuando ya no esperaban que un beso de amor las rozase...Me da pena mirar estas cosas, querer estas cosas, guardarestas cosas.Me da pena soñarme volviendo a buscarlas, volviendo a buscarme,poblando otra tarde como ésta de ramas que guarde en mi alma,aprendiendo en mí mismo que un sueño no puede volverotra vez a soñarse.

AmanecerImagínate tú...Imagínatelo tú por un momento.R. A.La estrella aún flotaba en las aguas.Río abajo, a la noche del mar, la llevó la corriente.Y de pronto la mágica música errante en la sombrase apagó, sin dolor, en el fresco silencio silvestre.Imagínate tú, piensa sólo un instante,piensa sólo un instante que el alma comienza a caerse.(Las hojas, el canto del agua que sólo tú escuchas:maravilloso silencio que pone en las tuyas su mano evidente.)Piensa sólo un instante que has roto los diques y flotas sintiempo en la noche,que eres carne de sombra, recuerdo de sombra; que sombratan sólo te envuelve.Piensa conmigo «¡tan bello era todo, tan nuestro era todo, tanvivo era todo,antes que todo se desvaneciese!»Imagínate tú que hace siglos que has muerto.No te preguntan las cosas, si pasas, quién eres.Procura un instante pensar que tus brazos no pesan.Son nada más que dos cañas, dos gotas de lluvia, doshumos calientes.(¡Tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo!)Y cuando creas que todo ante ti perfecciona su muerte,abre los ojos:El trágico hachero saltaba los montes,llevaba una antorcha en la mano, incendiaba los bosques nacientes.El río volvía a mojar las orillas que dan a tu vida.El prodigio era tuyo y te hacías así vencedor de la muerte.

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