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La Mano Es La Que RecuerdaViaja a través de los años,desemboca en el presentesiempre recordando.Apunta, nerviosamente,lo que vivía olvidado.la mano de la memoria,siempre rescatándolo.Las fantasmales imágenesse irán solidificando,irán diciendo quién eran,por qué regresaron.Por qué eran carne de sueño,puro material nostálgico.La mano va rescatándolasde su limbo mágico.

La Mano Es La Que RecuerdaViaja a través de los años,desemboca en el presentesiempre recordando.Apunta, nerviosamente,lo que vivía olvidado.la mano de la memoria,siempre rescatándolo.Las fantasmales imágenesse irán solidificando,irán diciendo quién eran,por qué regresaron.Por qué eran carne de sueño,puro material nostálgico.La mano va rescatándolasde su limbo mágico.
― Autor: José Hierro

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Pensamiento de AmorDejé un instante de pensarte. Habíasucedido algo en ti cuando volviste.Venías más nostálgico, más triste,seco tu sol que iluminó mi día.Alguien -sé quién- que yo no conocía,alguien que calza sueños de oro, y vistealmas dolientes, te pensó. Caísteal pozo donde muere la alegría.¿Por qué fuiste pensado, malherido,pensamiento de amor? ¿Cómo han podidopasarte el corazón de parte a parte?¿Por qué volviste a mí, sufriendo, a herirme?¿No recuerdas que tengo que ser firme?¿Es que no ves que tengo que matarte?

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La poesía se escribe cuando ella quiere.

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PaseoSin ternuras, que entre nosotrossin ternuras nos entendemos.Sin hablarnos, que las palabrasnos desaroman el secreto.¡Tantas cosas nos hemos dichocuando no era posible vernos!¡Tantas cosas vulgares, tantascosas prosaicas, tantos ecosdesvanecidos en los años,en la oscura entraña del tiempo!Son esas fábulas lejanasen las que ahora no creemos.Es octubre. Anochece. Un bancosolitario. Desde él te veoeternamente joven, mientrasnosotros nos vamos muriendo.Mil novecientos treinta y ocho.La Magdalena. Soles. Sueños.Mil novecientos treinta y nueve,¡comenzar a vivir de nuevo!Y luego ya toda la vida.Y los años que no veremos.Y esta gente que va a sus casas,a sus trabajos, a sus sueños.Y amigos nuestros muy queridos,que no entrarán en el invierno.Y todo ahogándonos, borrándonos.Y todo hiriéndonos, rompiéndonos.Así te he visto: sin ternuras,que sin ellas nos entendemos.Pensando en ti como no eres,como tan solo yo te veo.Intermedio prosaico parasoñar una tarde de invierno.

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