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El ritmo es lo que hace a la poesía persuasiva y no informativa.

El ritmo es lo que hace a la poesía persuasiva y no informativa.
― Autor: José Hierro

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El Buen MomentoAquel momento que flotanos toca de su misterio.Tendremos siempre el presenteroto por aquel momento.Toca la vida sus palmasy tañe sus instrumentos.Acaso encienda su músicasólo para que olvidemos.Pero hay cosas que no muereny otras que nunca vivierony las hay que llenan todonuestro universo.Y no es posible librarsede su recuerdo.

El Buen MomentoAquel momento que flotanos toca de su misterio.Tendremos siempre el presenteroto por aquel momento.Toca la vida sus palmasy tañe sus instrumentos.Acaso encienda su músicasólo para que olvidemos.Pero hay cosas que no muereny otras que nunca vivierony las hay que llenan todonuestro universo.Y no es posible librarsede su recuerdo.

AmanecerImagínate tú...Imagínatelo tú por un momento.R. A.La estrella aún flotaba en las aguas.Río abajo, a la noche del mar, la llevó la corriente.Y de pronto la mágica música errante en la sombrase apagó, sin dolor, en el fresco silencio silvestre.Imagínate tú, piensa sólo un instante,piensa sólo un instante que el alma comienza a caerse.(Las hojas, el canto del agua que sólo tú escuchas:maravilloso silencio que pone en las tuyas su mano evidente.)Piensa sólo un instante que has roto los diques y flotas sintiempo en la noche,que eres carne de sombra, recuerdo de sombra; que sombratan sólo te envuelve.Piensa conmigo «¡tan bello era todo, tan nuestro era todo, tanvivo era todo,antes que todo se desvaneciese!»Imagínate tú que hace siglos que has muerto.No te preguntan las cosas, si pasas, quién eres.Procura un instante pensar que tus brazos no pesan.Son nada más que dos cañas, dos gotas de lluvia, doshumos calientes.(¡Tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo!)Y cuando creas que todo ante ti perfecciona su muerte,abre los ojos:El trágico hachero saltaba los montes,llevaba una antorcha en la mano, incendiaba los bosques nacientes.El río volvía a mojar las orillas que dan a tu vida.El prodigio era tuyo y te hacías así vencedor de la muerte.

AmanecerImagínate tú...Imagínatelo tú por un momento.R. A.La estrella aún flotaba en las aguas.Río abajo, a la noche del mar, la llevó la corriente.Y de pronto la mágica música errante en la sombrase apagó, sin dolor, en el fresco silencio silvestre.Imagínate tú, piensa sólo un instante,piensa sólo un instante que el alma comienza a caerse.(Las hojas, el canto del agua que sólo tú escuchas:maravilloso silencio que pone en las tuyas su mano evidente.)Piensa sólo un instante que has roto los diques y flotas sintiempo en la noche,que eres carne de sombra, recuerdo de sombra; que sombratan sólo te envuelve.Piensa conmigo «¡tan bello era todo, tan nuestro era todo, tanvivo era todo,antes que todo se desvaneciese!»Imagínate tú que hace siglos que has muerto.No te preguntan las cosas, si pasas, quién eres.Procura un instante pensar que tus brazos no pesan.Son nada más que dos cañas, dos gotas de lluvia, doshumos calientes.(¡Tan bello era todo, tan nuestro era todo, tan vivo era todo!)Y cuando creas que todo ante ti perfecciona su muerte,abre los ojos:El trágico hachero saltaba los montes,llevaba una antorcha en la mano, incendiaba los bosques nacientes.El río volvía a mojar las orillas que dan a tu vida.El prodigio era tuyo y te hacías así vencedor de la muerte.

InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

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Conocí a un genio en el tren hoy como de 6 años de edad se sentó a mi lado y mientras el tren avanzaba a lo largo de la costa llegamos hasta el océano entonces él me miró y dijo, no es hermoso. Fue la primera vez que me percaté de ello.

Mientras me hablabas y yo te miraba,se detuvo el tiempo en medio instante:el amor me llamaba y yo le obedecía.Mientras me susurrabas y yo te amaba,se alzaron los sentimientos,mandó tu voz,el cielo se hizo visible en tus ojos,y yo pronuncié el querer en tus labios.

¿Miedo a la muerte?. Uno debe temerle a la vida, no a la muerte.

Mi padre, al irse, regaló medio siglo a mi niñez.

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