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Así EraCanta, me dices. Y yo canto.¿Cómo callar? Mi boca es tuya.Rompo contento mis amarras,dejo que el mundo se me funda.Sueña, me dices. Y yo sueño.¡Ojalá no soñara nunca!No recordarte, no mirarte,no nadar por aguas profundas,no saltar los puentes del tiempohacia un pasado que me abruma,no desgarrar ya más mi carnepor los zarzales, en tu busca.Canta, me dices. Yo te cantoa ti, dormida, fresca y única,con tus ciudades en racimos,como palomas sucias,como gaviotas perezosasque hacen sus nidos en la lluvia,con nuestros cuerpos que a ti vuelvencomo a una madre verde y húmeda.Eras de vientos y de otoños,eras de agrio sabor a frutas,eras de playas y de nieblas,de mar reposando en la bruma,de campos y albas ciudades,con un gran corazón de música.

Así EraCanta, me dices. Y yo canto.¿Cómo callar? Mi boca es tuya.Rompo contento mis amarras,dejo que el mundo se me funda.Sueña, me dices. Y yo sueño.¡Ojalá no soñara nunca!No recordarte, no mirarte,no nadar por aguas profundas,no saltar los puentes del tiempohacia un pasado que me abruma,no desgarrar ya más mi carnepor los zarzales, en tu busca.Canta, me dices. Yo te cantoa ti, dormida, fresca y única,con tus ciudades en racimos,como palomas sucias,como gaviotas perezosasque hacen sus nidos en la lluvia,con nuestros cuerpos que a ti vuelvencomo a una madre verde y húmeda.Eras de vientos y de otoños,eras de agrio sabor a frutas,eras de playas y de nieblas,de mar reposando en la bruma,de campos y albas ciudades,con un gran corazón de música.
― Autor: José Hierro

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Recuerdo Del Mar¡Cómo te agitas bajo nubes grises,lámina fina de metal de infancia!¡Cómo tu rabia, corazón de niebla,rompe la brida!Cómo te miro con mis pobres ojos!¡Qué imagen tuya la que inventa el sueño!¡Qué lentamente te deshace el aire,roto en pedazos!Tú que guardabas en cristal saladovivos retratos que ondulaba el viento;tú que arrancabas en el alba finasones al alma,tú que nutrías con tu amarga lechesombras de playas, olvidados pasos,ansia de ser sobre tu vientre verde,locos piratas,has ido ahogando temblorosamentesombras que hundieron en tu paz sus ojos.Hoy tu recuerdo, como lluvia fresca,moja mi frente.Si ahora volviera a recorrer tu orilla,si ahora en tu cuerpo me volcara todo,si ahora tu cuerpo le prestara al míofrescos harapos,si yo desnudo, si cansado, ahora,más hijo tuyo, ahora, si el otoñovuelto a mi lado me trajera el tibiopan en el pico.-lámina fina de metal de infancia-,todo olvidado quedaría, todo:látigos, cuerdas con que me azotabas,vientos que mugen.Todo sería nuevamente hermoso,aunque tu garra me arañase el cuerpo,aunque al tornar tuvieran tus mañanassoles más negros.

Recuerdo Del Mar¡Cómo te agitas bajo nubes grises,lámina fina de metal de infancia!¡Cómo tu rabia, corazón de niebla,rompe la brida!Cómo te miro con mis pobres ojos!¡Qué imagen tuya la que inventa el sueño!¡Qué lentamente te deshace el aire,roto en pedazos!Tú que guardabas en cristal saladovivos retratos que ondulaba el viento;tú que arrancabas en el alba finasones al alma,tú que nutrías con tu amarga lechesombras de playas, olvidados pasos,ansia de ser sobre tu vientre verde,locos piratas,has ido ahogando temblorosamentesombras que hundieron en tu paz sus ojos.Hoy tu recuerdo, como lluvia fresca,moja mi frente.Si ahora volviera a recorrer tu orilla,si ahora en tu cuerpo me volcara todo,si ahora tu cuerpo le prestara al míofrescos harapos,si yo desnudo, si cansado, ahora,más hijo tuyo, ahora, si el otoñovuelto a mi lado me trajera el tibiopan en el pico.-lámina fina de metal de infancia-,todo olvidado quedaría, todo:látigos, cuerdas con que me azotabas,vientos que mugen.Todo sería nuevamente hermoso,aunque tu garra me arañase el cuerpo,aunque al tornar tuvieran tus mañanassoles más negros.

Villancico En Central ParkMañanicas floridasdel frío inviernorecordad a mi niñoque duerme al hilo.Lope de VegaVistió la noche, copo a copo,pluma a pluma,lo que fue llama y oro,cota de malla del guerrero otoñoy ahora es reino de la blancura.¿Qué hago yo, profanando, pisandotan fragilísimo plumaje?Y arranco con mis manosun puñado, un pichón de nieve,y con amor, y con delicadeza y con ternuralo acaricio, lo acuno, lo protejo.Para que no llore de frío.

Villancico En Central ParkMañanicas floridasdel frío inviernorecordad a mi niñoque duerme al hilo.Lope de VegaVistió la noche, copo a copo,pluma a pluma,lo que fue llama y oro,cota de malla del guerrero otoñoy ahora es reino de la blancura.¿Qué hago yo, profanando, pisandotan fragilísimo plumaje?Y arranco con mis manosun puñado, un pichón de nieve,y con amor, y con delicadeza y con ternuralo acaricio, lo acuno, lo protejo.Para que no llore de frío.

InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

InteriorTu piel me devolvíaalgo remoto. (¿Es estoun Poema de amor?¿Es un canto de dueloo de esperanza? Un himnotriunfal o una nostalgiaacariciada sobrela realidad?)No habíanadie, sino nosotros.(Los demás no existían.)Una botella, un libro,un cenicero. Ahorala vida es de cristal,de metal, de papel.Ahora es la botellamás bella que una flor.El cenicero tieneel sonámbulo brillode las olas. El libroes una roca... (¿Es estoun poema de amor?)En una habitaciónen penumbra, entre el humoque nos aleja... (¿Es estoun Poema de amor?) 25...sin hablar...(nada estádicho aún...).Olvidabaotra cosa: la músicafrutal, el corazónerrante de los siglos,suena para nosotros.Toqué tu frente comosi me fuera a morirun instante después.Igual que si me anclasesa la verdad. (¿Es estoun poema de amor?¿Fuimos sus criaturamelancólicas...?)Libro,botella, cenicero.(No flor, ni ola, ni rocas.)He llamado a las cosaspor su nombre, aunque el nombrerompa el hechizo. Quierotodo aquello que ha sidoel instante, su carney su alma (no sólosu alma),lo que el tiemporoe (no lo que el tiempopurifica).Al contactode tu frente, los díasvolaban desprendidosde la copa. Penséque los días... ¿Amores eso que devuelveel tiempo huido? ¿Erasentonces el amor?¿Me estoy cantando a mí,recobrado y perdido?¿Al amor, al que duermebajo tu piel, la pobrecriatura del cielodestinada a morirsin haber conocidosus imposibles padres.

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