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de PasoNo es el tiempoel que pasa.Eres túque te alejasapresuradamentehacia la sombra,y vas dejando caer,como el que se despojade sus bienes,todo aquello que amaste,las horasque te hicieron la dicha,amigosen quienes hubo un díarefugio tu tristeza,sueñosinacabados.Al final, casivacías las manos,te preguntasen qué momentose te fue la vida,se te sigue yendo,como u hilo de aguaentre los dedos.

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― Autor: Meira Delmar

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La HogueraEsta es, amor, la rosa que me disteel día en que los dioses nos hablaron.Las palabras ardieron y callaron.La rosa a la ceniza se resiste.Todavía las horas me revistede su fiel esplendor. Que no tocaronsu cuerpo las tormentas que asolaronmi mundo y todo cuanto en él existe.Si cruzas otra vez junto a mi vidahallará tu mirada sorprendidauna hoguera de extraño poderío.Será la rosa que morir no sabe,y que al paso del tiempo ya no cabecon su fulgor dentro del pecho mío.

La HogueraEsta es, amor, la rosa que me disteel día en que los dioses nos hablaron.Las palabras ardieron y callaron.La rosa a la ceniza se resiste.Todavía las horas me revistede su fiel esplendor. Que no tocaronsu cuerpo las tormentas que asolaronmi mundo y todo cuanto en él existe.Si cruzas otra vez junto a mi vidahallará tu mirada sorprendidauna hoguera de extraño poderío.Será la rosa que morir no sabe,y que al paso del tiempo ya no cabecon su fulgor dentro del pecho mío.

Alguien PasaAlguien pasa y preguntapor los jazmines, madre.Y yo guardo silencio.Las palabras no acudenen mi ayuda, se escondenen el fondo del pecho, por no subir vestidasde luto hasta mi boca,y derramarse luegoen un río de lágrimas.No sé si tú recuerdaslos días aún tempranosen que ibas como un ángelpor el jardín, y dabasa los lirios y rosassu regalo de agua,y las hojas marchitasrecogías en esatu manera tan suavede tratar a las plantasy a los que se acercabana tu amistad perfecta.Yo sí recuerdo, madre,tu oficio de ser tiernay fina como el aire.Una tarde un poetarecibió de tus manosun jazmín que cortastepara él. Con asombrote miró largamentey se llevó a los labios,reverente, la flor.Se me quedó en la frenteaquel momento, digola frente cuando debodecir el corazón.Y se me va llenandode nostalgia la vida,como un vaso colmadode un lento vino pálido,si alguien pasa y preguntapor los jazmines, madre.

Alguien PasaAlguien pasa y preguntapor los jazmines, madre.Y yo guardo silencio.Las palabras no acudenen mi ayuda, se escondenen el fondo del pecho, por no subir vestidasde luto hasta mi boca,y derramarse luegoen un río de lágrimas.No sé si tú recuerdaslos días aún tempranosen que ibas como un ángelpor el jardín, y dabasa los lirios y rosassu regalo de agua,y las hojas marchitasrecogías en esatu manera tan suavede tratar a las plantasy a los que se acercabana tu amistad perfecta.Yo sí recuerdo, madre,tu oficio de ser tiernay fina como el aire.Una tarde un poetarecibió de tus manosun jazmín que cortastepara él. Con asombrote miró largamentey se llevó a los labios,reverente, la flor.Se me quedó en la frenteaquel momento, digola frente cuando debodecir el corazón.Y se me va llenandode nostalgia la vida,como un vaso colmadode un lento vino pálido,si alguien pasa y preguntapor los jazmines, madre.

Raíz AntiguaNo es de ahora este amor.No es en nosotrosdonde empieza a sentirse enamoradoeste amor por amor, que nada espera.Este vago misterio que nos vuelvehabitantes de niebla entre los otros.Este desposeídoamor, sin tardes que nos miren juntosa través de los trigos derramadoscomo un viento de oro por la tierra,este extrañoamor,de frío y llama,de nieve y sol, que nos tomó la vida,a leve, sigiloso, a espaldas nuestras,en tanto que tú y yo, los distraídos,mirábamos pasar nubes y rosasen el torrente azul de la mañana.No es de ahora. No.De lejos vine-de un silencio de siglos,de un instanteen que tuvimos otros nombres y otrasangre fugaz nos inundó las venas-,este amor por amor,este sollozodonde estamos perdidos en querernoscomo en un laberinto enamorado.

Raíz AntiguaNo es de ahora este amor.No es en nosotrosdonde empieza a sentirse enamoradoeste amor por amor, que nada espera.Este vago misterio que nos vuelvehabitantes de niebla entre los otros.Este desposeídoamor, sin tardes que nos miren juntosa través de los trigos derramadoscomo un viento de oro por la tierra,este extrañoamor,de frío y llama,de nieve y sol, que nos tomó la vida,a leve, sigiloso, a espaldas nuestras,en tanto que tú y yo, los distraídos,mirábamos pasar nubes y rosasen el torrente azul de la mañana.No es de ahora. No.De lejos vine-de un silencio de siglos,de un instanteen que tuvimos otros nombres y otrasangre fugaz nos inundó las venas-,este amor por amor,este sollozodonde estamos perdidos en querernoscomo en un laberinto enamorado.

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