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DanzaQué voz hace crujir el vestido de sedade esta noche y entreabrir los muslos tiernamentey desnudar su espalda de mujer?Parece ser el canto ebrio de bacanteso el susurro lejano de una viudao la lluvia entrecortada de una novia.¿Qué voz extraña hace que el perro se levante y dance,y la luna galope en el lomo de un caballo,y el lago abra su ojo cristalino más que nunca?¡Levántate, amor! La noche espera ser ungidade vinos y perfumes,sacrificada como una diosa frágilentre los brazos de la tierra.

DanzaQué voz hace crujir el vestido de sedade esta noche y entreabrir los muslos tiernamentey desnudar su espalda de mujer?Parece ser el canto ebrio de bacanteso el susurro lejano de una viudao la lluvia entrecortada de una novia.¿Qué voz extraña hace que el perro se levante y dance,y la luna galope en el lomo de un caballo,y el lago abra su ojo cristalino más que nunca?¡Levántate, amor! La noche espera ser ungidade vinos y perfumes,sacrificada como una diosa frágilentre los brazos de la tierra.
― Autor: Orietta Lozano

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DespojadaDónde despertar, en qué momento,lo inmediato duele, quema,explota bruscamente entre mis cejas.La búsqueda se ha perdido,el tiempo cayó goteando por tus ojostodo crimen quedó estático en mis sienes,yo me hundo en cada flor como la abejay ningún fruto se perfila.Me he despojado de todo encuentro,sobre mi hombro se posa el pájaro del silencioy a veces, sólo a veces, la carcajada del delirio,viene a perforar los huesos a mi hastío.

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Predestinada A La TristezaYa no soy yo amado,y no sé quién soy, si todavía permanezco,si estoy aquí y lo que toco está.Las palabras me caen como agua fresca,la tristeza se riega en mi música ensangrentada.En mi corazón se anida un animal heridoy mis versos preferidos los dije a la nocheque aguarda el beso caliente del amantey el rumor perecedero de la piedra.Ya no soy yo amado,y no sé si estoy aquí, si mis miembros se cierrano se abren,si la muerte es un mal sueño dilatándose en mis venas,recordando como una voz antigua,mi no permanecer, ni fugaz sentir, mi antiguo malestarcaído de la duda.

Predestinada A La TristezaYa no soy yo amado,y no sé quién soy, si todavía permanezco,si estoy aquí y lo que toco está.Las palabras me caen como agua fresca,la tristeza se riega en mi música ensangrentada.En mi corazón se anida un animal heridoy mis versos preferidos los dije a la nocheque aguarda el beso caliente del amantey el rumor perecedero de la piedra.Ya no soy yo amado,y no sé si estoy aquí, si mis miembros se cierrano se abren,si la muerte es un mal sueño dilatándose en mis venas,recordando como una voz antigua,mi no permanecer, ni fugaz sentir, mi antiguo malestarcaído de la duda.

Amo En TiAmo en ti lo que en otroshubiera despreciado:tus pasos algo tardos,tus pies casi pesados;tu cabeza inclinada hacia la frente;tu madurez,y tu cansancio.Amo el gesto de tus labios,tus sonrisas,trago a trago.Tu traje también lo amo:es tu presencia;sus arrugas son la marcade tus luchas.Tus zapatos son un signo de mi espera,cuando van tristemente hacia tus calles.¿Por qué tieneslas manos desatadas?¿Quieres llevar la frente levantaday estar firme,y regresar a tu vozhoy, y mañana,con la misma palabradecantada?Te hallaríasinundado de fango,enturbiadas tus manos,y los hombrosagobiados de pronto por un pesoacerbotan intensoque te arrastraría encadenado hacia los añosvenideros.Un sabor cáustico de acíbarpurifica mis labios.Tengo envenenada la garganta.Gritaría con rabia,tumbaría mis puertas, mis techos, mis aldabas,destruiría sin conciencia mi casa y tu casa,para romper las atadurasde tu alianza.Pero sería la derrota de lo que vale adentro,y estaríasempequeñecido por ti frente a tus ojos,débil para la lucha de los odiosno tan grande, no tan fiero, no tan alto,cuando tu cruz se levantesobre el altar de tus años.

Amo En TiAmo en ti lo que en otroshubiera despreciado:tus pasos algo tardos,tus pies casi pesados;tu cabeza inclinada hacia la frente;tu madurez,y tu cansancio.Amo el gesto de tus labios,tus sonrisas,trago a trago.Tu traje también lo amo:es tu presencia;sus arrugas son la marcade tus luchas.Tus zapatos son un signo de mi espera,cuando van tristemente hacia tus calles.¿Por qué tieneslas manos desatadas?¿Quieres llevar la frente levantaday estar firme,y regresar a tu vozhoy, y mañana,con la misma palabradecantada?Te hallaríasinundado de fango,enturbiadas tus manos,y los hombrosagobiados de pronto por un pesoacerbotan intensoque te arrastraría encadenado hacia los añosvenideros.Un sabor cáustico de acíbarpurifica mis labios.Tengo envenenada la garganta.Gritaría con rabia,tumbaría mis puertas, mis techos, mis aldabas,destruiría sin conciencia mi casa y tu casa,para romper las atadurasde tu alianza.Pero sería la derrota de lo que vale adentro,y estaríasempequeñecido por ti frente a tus ojos,débil para la lucha de los odiosno tan grande, no tan fiero, no tan alto,cuando tu cruz se levantesobre el altar de tus años.

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