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Uno no es lo que es por lo que escribe, sino por lo que ha leído.

Uno no es lo que es por lo que escribe, sino por lo que ha leído.
― Autor: Jorge Luis Borges

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A Un Poeta SajónTú cuya carne, hoy dispersión y polvo,pesó como la nuestra sobre la tierra,tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,tú que viniste no en el rígido ayersino en el incesante presente,en el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,tú que en tu monasterio fuiste llamadopor la antigua voz de la épica,tú que tejiste las palabras,yú que cantaste la victoria de Brunanburhy no la atribuiste al Señorsino a la espada de tu rey,tú que con júbilo feroz cantaste,la humillación del viking,el festín del cuervo y del águila,tú que en la oda militar congregastelas rituales metáforas de la estirpe,tú que en un tiempo sin historiaviste en el ahora el ayery en el sudor y sangre de Brunanburhun cristal de antiguas auroras,tú que tanto querías a tu Inglaterray no la nombraste,hoy no eres otra cosa que unas palabrasque los germanistas anotan.Hoy no eres otra cosa que mi vozcuando revive tus palabras de hierro.Pido a mis dioses o a la suma del tiempoque mis días merezcan el olvido,que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,pero que algún verso perdureen la noche propicia a la memoriao en las mañanas de los hombres.

A Un Poeta SajónTú cuya carne, hoy dispersión y polvo,pesó como la nuestra sobre la tierra,tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,tú que viniste no en el rígido ayersino en el incesante presente,en el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,tú que en tu monasterio fuiste llamadopor la antigua voz de la épica,tú que tejiste las palabras,yú que cantaste la victoria de Brunanburhy no la atribuiste al Señorsino a la espada de tu rey,tú que con júbilo feroz cantaste,la humillación del viking,el festín del cuervo y del águila,tú que en la oda militar congregastelas rituales metáforas de la estirpe,tú que en un tiempo sin historiaviste en el ahora el ayery en el sudor y sangre de Brunanburhun cristal de antiguas auroras,tú que tanto querías a tu Inglaterray no la nombraste,hoy no eres otra cosa que unas palabrasque los germanistas anotan.Hoy no eres otra cosa que mi vozcuando revive tus palabras de hierro.Pido a mis dioses o a la suma del tiempoque mis días merezcan el olvido,que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,pero que algún verso perdureen la noche propicia a la memoriao en las mañanas de los hombres.

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