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Yo creo que es mejor pensar que Dios no acepta sobornos.

Yo creo que es mejor pensar que Dios no acepta sobornos.
― Autor: Jorge Luis Borges

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Arte PoéticaMirar el río hecho de tiempo y aguay recordar que el tiempo es otro río,saber que nos perdemos como el ríoy que los rostros pasan como el agua.Sentir que la vigilia es otro sueñoque sueña no soñar y que la muerteque teme nuestra carne es esa muertede cada noche , que se llama sueño.Ver en el día o en el año un símbolode los días del hombre y de sus años,convertir el ultraje de los añosen una música, un rumor, y un símbolo,ver en la muerte el sueño, en el ocasoun triste oro, tal es la poesíaque es inmortal y pobre. La poesíavuelve como la aurora y el ocaso.A veces en las tardes una caranos mira desde el fondo de un espejo;el arte debe ser como ese espejoque nos revela nuestra propia cara.También es como el río interminableque pasa y queda y es cristal de un mismoHeráclito inconstante, que es el mismoy es otro, como el río interminable.

Arte PoéticaMirar el río hecho de tiempo y aguay recordar que el tiempo es otro río,saber que nos perdemos como el ríoy que los rostros pasan como el agua.Sentir que la vigilia es otro sueñoque sueña no soñar y que la muerteque teme nuestra carne es esa muertede cada noche , que se llama sueño.Ver en el día o en el año un símbolode los días del hombre y de sus años,convertir el ultraje de los añosen una música, un rumor, y un símbolo,ver en la muerte el sueño, en el ocasoun triste oro, tal es la poesíaque es inmortal y pobre. La poesíavuelve como la aurora y el ocaso.A veces en las tardes una caranos mira desde el fondo de un espejo;el arte debe ser como ese espejoque nos revela nuestra propia cara.También es como el río interminableque pasa y queda y es cristal de un mismoHeráclito inconstante, que es el mismoy es otro, como el río interminable.

La felicidad no necesita ser transmutada en belleza, pero la desventura sí.

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SábadosAfuera hay un ocaso, alhaja oscuraengastada en el tiempo,y una honda ciudad ciegade hombres que no te vieron.la tarde calla o canta.Alguien descrucifica los anhelosclavados en el piano.Siempre, la multitud de tu hermosura.A despecho de tu desamortu hermosuraprodiga su milagro por el tiempo.Está en ti la venturacomo la primavera en el hoja nueva.Ya casi no soy nadie,soy tan sólo ese anheloque se pierde en la tarde.En ti está la deliciacomo está la crueldad en las espadas.

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