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He sospechado alguna vez que la única cosa sin misterio es la felicidad, porque se justifica por sí sola.

He sospechado alguna vez que la única cosa sin misterio es la felicidad, porque se justifica por sí sola.
― Autor: Jorge Luis Borges

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Estoy solo y no hay nadie en el espejo.

Estoy solo y no hay nadie en el espejo.

Ya No Seré FelizYa no seré feliz. Tal vez no importa.Hay tantas otras cosas en el mundo;un instante cualquiera es más profundoy diverso que el mar. La vida es cortay aunque las horas son tan largas, unaoscura maravilla nos acecha,la muerte, ese otro mar, esa otra flechaque nos libra del sol y de la lunay del amor. La dicha que me distey me quitaste debe ser borrada;lo que era todo tiene que ser nada.Sólo que me queda el goce de estar triste,esa vana costumbre que me inclinaal Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Ya No Seré FelizYa no seré feliz. Tal vez no importa.Hay tantas otras cosas en el mundo;un instante cualquiera es más profundoy diverso que el mar. La vida es cortay aunque las horas son tan largas, unaoscura maravilla nos acecha,la muerte, ese otro mar, esa otra flechaque nos libra del sol y de la lunay del amor. La dicha que me distey me quitaste debe ser borrada;lo que era todo tiene que ser nada.Sólo que me queda el goce de estar triste,esa vana costumbre que me inclinaal Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Una despedidaTarde que socavó nuestro adiós.Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos.El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo inútil.Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata.Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia.Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.Tarde que dura vívida como un sueñoentre las otras tardes.Después yo fui alcanzando y rebasandonoches y singladuras.

Una despedidaTarde que socavó nuestro adiós.Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos.El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo inútil.Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata.Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia.Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.Tarde que dura vívida como un sueñoentre las otras tardes.Después yo fui alcanzando y rebasandonoches y singladuras.

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