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Todo necio confunde valor y precio.

Todo necio confunde valor y precio.
― Autor: Antonio Machado

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¿mi Amor?¿Mi amor?...¿Recuerdas, dime,aquellos juncos tiernoslánguidos y amarillosque hay en el cauce seco?...¿Recuerdas la amapolaque calcinó el verano,la amapola marchita,negro crespón del campo?...¿Te acuerdas del sol yertoy humilde en la mañana,que brilla y tiembla rotosobre una fuente helada?...

¿mi Amor?¿Mi amor?...¿Recuerdas, dime,aquellos juncos tiernoslánguidos y amarillosque hay en el cauce seco?...¿Recuerdas la amapolaque calcinó el verano,la amapola marchita,negro crespón del campo?...¿Te acuerdas del sol yertoy humilde en la mañana,que brilla y tiembla rotosobre una fuente helada?...

Caminante no hay caminoTodo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre el mar.Nunca persequí la gloria,ni dejar en la memoriade los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.Me gusta verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse...Nunca perseguí la gloria.Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al andar se hace caminoy al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.Caminante no hay caminosino estelas en la mar...Hace algún tiempo en ese lugardonde hoy los bosques se visten de espinosse oyó la voz de un poeta gritarCaminante no hay camino,se hace camino al andar...Golpe a golpe, verso a verso...Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar.Caminante no hay camino,se hace camino al andar...Golpe a golpe, verso a verso...Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar.Caminante no hay camino,se hace camino al andar...Golpe a golpe, verso a verso.

Caminante no hay caminoTodo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre el mar.Nunca persequí la gloria,ni dejar en la memoriade los hombres mi canción;yo amo los mundos sutiles,ingrávidos y gentiles,como pompas de jabón.Me gusta verlos pintarsede sol y grana, volarbajo el cielo azul, temblarsúbitamente y quebrarse...Nunca perseguí la gloria.Caminante, son tus huellasel camino y nada más;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al andar se hace caminoy al volver la vista atrásse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.Caminante no hay caminosino estelas en la mar...Hace algún tiempo en ese lugardonde hoy los bosques se visten de espinosse oyó la voz de un poeta gritarCaminante no hay camino,se hace camino al andar...Golpe a golpe, verso a verso...Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar.Caminante no hay camino,se hace camino al andar...Golpe a golpe, verso a verso...Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar.Caminante no hay camino,se hace camino al andar...Golpe a golpe, verso a verso.

El ojo que ves no es ojo porque tú lo veas; es ojo porque te ve.

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